Dadarien
April 27, 2009Pensé escribir un poquito de narrativa, de “fantasía”, como dice el psicólogo de España ‘82, pero he decidido divagar y escribir cualquier cosa que se me ocurra porque lo que necesito es deshacerme del veneno antes de que yo sea su víctima. Ja, ja, ja. Virginia Wolff era una mujer atropellada en El Perro Andaluz. “Soy una virgen loca de Tolstoi que camina a saltitos entre las culebras muertas de frío.” Soy un piano ensangrentado que tal vez un día alguien se dignará a tocar. Soy un pequeño pozo sin fondo.
JA, JA, JA. SOY LO QUE SIEMPRE DIJE QUE FUI: UN PAYASITO QUE RIDICULIZA TODO LO QUE LE PONEN ENFRENTE. HENRY (HEINRICH) MILLER. EL ARTE DE CARICATURIZAR LA VIDA. MI PROPIA TEORIA: LA INYECCION DE ADRENALINA, EL EJERCICIO DE FATIGARSE.
Ja, ja, ja. Pequeña noción desorbitada, pequeña indiscreción como herida abierta, pequeña botella de veneno.
¿Qué es el dolor? Estoy segura de que no lo sé, pero por estos días mi constitución anda tan amargamente volátil que me prestaría para un experimento. Oh, ¡lo olvido! ¡Ya soy un experimento, mi propio experimento, la navaja está incrustada en mi carne magullada por mi propia mano!
JA, JA, JA.
Me río de Nietszche, de Hesse, de Miller, de Nin, de Dalton, y hasta de Virginia Wolff. Me río de Platón y de Jesucristo, me río de Sulpicia, me río de Safo y de Valerie Solanas, me río del ejercicio de fatigarse, de mi propia teoría, porque me doy cuenta que el ejercicio de fatigarse es esa fiestecita a la que asistieron el diablo y Simón del Desierto, porque el ejercicio de fatigarse es el infiernito al que estoy condenada para siempre, y por desgracia no tengo una Silvia Pinal con la que se puedan extender hasta el cansancio las discusiones apologéticas, ni tengo un penitente delirante al que atormentar, ni mucho menos tengo el concepto tras esa palabra de la que no haré mención; sólo tengo mi feliz caos perturbado, mi cerebro vagamente cuajado, mi costumbre del auto castigo, mi flagelante voluntad, que después de todo es lo que conduce a ese destino de los saltos imposibles.
Pero bien, como preguntamos anteriormente: ¿A QUIEN DIABLOS LE IMPORTA TODO ESTE INUTIL MONTON DE PALABRAS?
Pues no sé. Hace mucho que veía actividad en este blog y ahora sólo va a llenarlo de palabras (con muchos nombres). Total, no es menos de lo que se hace en otros.
Comment by Manuel — April 27, 2009 @ 5:33 am
Y que sugiere usted que se haga, Manuel?
Comment by Atenea Desolada (la autora) — April 27, 2009 @ 10:36 pm
Ni idea. También me gusta Henry Miller y Buñuel; pero hace mucho que dejé los automatismos. En todo caso, estabamos en las mismas (mea culpa) sólo quería comentar lago (es decir algo, ya ve usted como salen a veces las palabras) y sólo escribí lo que se me ocurría.
Comment by Manuel — April 28, 2009 @ 2:03 am
Hace mucho dejó los automatismos?
Me parece que usted cree en mi pretensión.
Comment by Nin — May 1, 2009 @ 5:25 pm
No entiendo a qué se refiere con “creer en su pretensión” (¿pre-tensión tal vez?) pero déjeme decirle que en estos momentos toda pretensión me parece aceptable y justificada, mucho más con la paranoia que se ha apoderado de este fin de mes; todo me hace pensar que camino en el fin del mundo.
Comment by Manuel — May 3, 2009 @ 1:39 am
Interesante coincidencia esa la de pensar que se camina en el fin del mundo; sin embargo, en el pensamiento de que mi sendero me lleva a la devastación muy poco influye la gripe porcina y la cuarta urna y la cada vez más tangible certeza de que el mundo se está convirtiendo en una humeante pila de excremento.
¿Por qué debería ser la pretensión aceptable y justificada en alguna situación o momento?
Comment by Atenea Desolada (la autora) — May 3, 2009 @ 4:40 pm
Yo opino que, jajajaja, ¿De qué rayos están hablando ustedes? jajajaja.
Hey Atenea Desolada, ¿verdad que ni has visto la pelicula que te dí?
Comment by Van — May 9, 2009 @ 4:56 am
El mundo es y será un porquería como dice un tango de Discépolo. Hay una frase en que le dan vuelta a lo que Hemingway pone en boca de su personaje de “Adiós a las armas”, es de la película Seven , creo que va así “El mundo es un buen lugar, vale la pena luchar por él; sólo estoy de acuerdo con la segunda parte”
Toda pretensión es válida si se toma en cuenta que todo está vacío de otra razón, más que aquella que le demos. Estamos condenados a esa libertad.
P.D: Van, sólo seguímos una plática de origenes automatistas.
Comment by Manuel — May 10, 2009 @ 7:23 am
Entonces Saussure era el rey de la pretensión? HAHAHA.
Sería bueno que me explicara eso del automatismo. Después de todo, automatismo para usted no será lo mismo que automatismo para Wikipedia o la Enciclopedia Británica, por lo de las pretensiones y eso.
Comment by Nin — May 16, 2009 @ 5:01 pm
¿Saussure un pretencioso? es probable ja,ja,ja,ja lo digo por lo de la arbitrariedad del signo lingüístico.
Cuando decía que toda pretensión es válida, me refería más bien a Sartre con lo de estar condenados a nuestra libertad. Es decir los ideales, los sueños, los grandes actos de la vida; todo esos actos están vacíos de contenido por si mismos, no tienen ningún valor y a nosotros nos corresponde es la elección de llenarlos o no. En palabras de O. Paz ” el sentido es la búsqueda de un sentido.” Es una idea muy liberadora para algunos y muy trágica para otros.
Como automatismo entiendo ” Un dictado del pensamiento, sin la intervención reguladora de la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral” al final uno se convierte “en lo sordos receptáculos de tantos ecos, en los modestos aparatos registradores” (A. Breton) fue por eso que no me gustó precisamente. Lo dejé después de unos años, además de que llegué a la conclusión de que tenía el mismo efecto que una droga y es mejor en dosis reducidas. El origen automatista de estas pláticas es tu texto.
Comment by Manuel — May 17, 2009 @ 4:20 pm